summer notes.

I am scared. I am scared. I am always scared.

I want to go back, find my beautiful city again. I’m not happy with myself here.

I could’ve lived beautiful things, I’m in heaven, I know. But when I go to bed in the morning, the day is still sleeping. And even the most beautiful sunset doesn’t compare with the break of day.

So I bore myself, I tan my skin, I listen to stories and I let time pass.

I haven’t read (nearly) enough, haven’t taken enough pictures. I just drag myself along and wait. I hate myself like that.

The night will be long, the vacationers are already gone. It’s long, to be paid to do nothing. It’s stimulating my passivity. It doesn’t need to. Nope.

Charles said: “It’s crazy how a person evolves in a year.”

But what about me? How have I evolved?

I am so scared, and for once, it has nothing to do with love.

I find it really interesting. To be in a bus with 50 other people, strangers; almost everyone having earphones singing into their ears, reading books, writing to reminisce, daydreaming about futile moments and replaying memories they always want to remember.

We are 50 people who are taking the same ride to the same place, yet each and everyone of us trips into their own world.

And nobody’s smiling.

je veux aller danser et voir la mer, offrir ma peau. l’offrir à la soif avide d’un grain de sable. m’asseoir sur une vague. ne tomber qu’avec le soleil, renversée par un changement de couleur. je nage jusqu’au sable qui s’est endormi, j’essuie l’écume emmêlée à mes pieds, je monte en haut de la dune qui existe encore. j’écoute,  le silence et les bruits qui se répondent, je saute à pieds joints dans l’écho.

on being real.

(from The Velveteen Rabbit, written by Margery Williams)

“What is REAL?” asked the Rabbit one day, when they were lying side by side near the nursery fender, before Nana came to tidy the room. “Does it mean having things that buzz inside you and a stick-out handle?”

“Real isn’t how you are made,” said the Skin Horse. “It’s a thing that happens to you. When a child loves you for a long, long time, not just to play with, but REALLY loves you, then you become Real.”

“Does it hurt?” asked the Rabbit.

“Sometimes,” said the Skin Horse, for he was always truthful. “When you are Real you don’t mind being hurt.”

“Does it happen all at once, like being wound up,” he asked, “or bit by bit?”

“It doesn’t happen all at once,” said the Skin Horse. “You become. It takes a long time. That’s why it doesn’t happen often to people who break easily, or have sharp edges, or who have to be carefully kept. Generally, by the time you are Real, most of your hair has been loved off, and your eyes drop out and you get loose in the joints and very shabby. But these things don’t matter at all, because once you are Real you can’t be ugly, except to people who don’t understand.”

“I suppose you are real?” said the Rabbit. And then he wished he had not said it, for he thought the Skin Horse might be sensitive. But the Skin Horse only smiled.

carnet (2)

Je pourrais mourir de beauté à chaque soleil qui se couche. Je pourrais m’endormir de plénitude à chaque matin qui se réveille. C’est beau. Tout entier. Ca vous prend alors laissez vous faire, laissez vous porter. Je vais lire, danser, faire bronzer ma peau, acheter des robes et des bijoux, me faire belle, prendre des photos, marcher, devenir le sable et le goût du sel, dormir pour de vrai, écouter l’agitation et le silence. J’ai revu mon ange, et on a partagé un peu nos solitudes. C’était vraiment ça, être seuls à deux. C’était bien de ne pas être vraiment seule, d’accompagner nos solitudes, si simplement. C’est lourd la solitude. Mais deux solitudes côte à côte, c’est léger. J’ai pensé à pleins de mots à écrire, mais je ne sais plus. Je ne les veux pas ici, maintenant. Ce qui se passe dans mon ventre saute de sourire aux anges à position solide de défense. Je compare, j’analyse, je décortique, et il ne faut pas. J’ai toujours peur. Je ne sais pas et je voudrais savoir. J’écoute Cali qui regarde ses 17 ans et c’est beau, c’est bon.

carnet d’été

J’ai regardé l’écume se ramasser sur le sable, et tout de suite m’est venu en tête l’écume des jours. Alors j’ai voulu trouver l’image, de l’écume des jours.

Je n’ai pas lu Boris Vian, mais il a du regarder l’écume. Jetée sur le sable. Par des vagues déferlantes de vie. Trop de vie. Trop de force. Un tout à coup parfait, un coup de poing. L’écume, c’est ce qu’il nous reste, ce qui reste en nous quand on s’est mis un coup de poing de vie. Ce qui remonte à la surface pour se laisser vomir. Tu vois? Elle reste là, amassée au bord des vagues, exposée, fragile. Elle ne rechigne pas à la tâche mais le vent l’enfrissonne, les pieds nus des marcheurs d’océan, ils la dispersent, et les vagues l’ignorent. L’écume, elle a été décontenancée.